Una cita con la mañana

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De tanto en tanto, se me da por envidiar a los nocturnos. Son de ellos ciertos placeres: las veladas eternas en compañía de amigos, horas insomnes que pasan como melaza, la luna que hipnotiza en el jardín, la cofradía de las estrellas. Pero siempre, por más que me tiente quedarme, sé que me debo ir, arrancarme del conjuro a la fuerza.

No es sólo el sueño el que convoca. Es una cita, un compromiso, un reencuentro diario al que no puedo faltar: el instante exacto en que la noche se entregará al día, en ese mismo jardín, de madrugada. Es la forma en que la mañana levantará el velo umbrío con mano firme, ungiendo a las hojas y los árboles y las esquinas oscuras con la promesa de la luz, aún líquida y borrosa, como un sueño que perdura.

Después la energía se precipitará y dará pie al desvelo: primero un sector de pasto, luego otro. Los campanas violetas del dondiego de día se abrirán, como un coro de soles. Los dientes de león se sacudirán el sueño, desperdigando semillas al viento. El canto de los pájaros cobrará vigor con el sol creciente. La calabaza, en la viña, se acercará un tono más al naranja. La lantana ostentará sin falsa modestia sus coronas rojo carmín.

Al fin, cuando la luz se acerque al cenit, llegarán las mariposas. Yo me sentaré, y las miraré, y, una vez más, me rendiré al asombro. Ellas no sabrán que estoy ahí, ni cuán felices me hacen; eso será parte del encanto. Ser testigo silencioso de ese despertar, tener ojos para ver y corazón para festejarlo, es -al decir de Emily Dickinson- todo lo que conozco del cielo. Más importante, es todo lo que necesito conocer.

Lantana

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